Juegan al que no me pillas a que no me matas. No hay médicos ni hospitales para toros y son ellos los que acaban peor. La gente se divierte. Los jóvenes beben y tiran las latas al suelo. A pesar de la sangre, huele a cerveza. Salgo a ver los del cantón. El cartel está mejorado con un marco, estampas del santo y otros fetiches animistas y paganos. Francisco tiene una muleta hecha con una vieja colcha. Todo el mundo saluda y ríe sin piedad (en la foto: Alejandro y Maxi). Hago una foto a los maestros en el callejón. Son unos críos y el tamaño de los cuernos está en sus caras. Creo que todos, excepto los toros, saldremos de ésta.
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