acaso la memoria, de álvaro valverde

Acaso la memoria sea eso:
la fugaz certidumbre del pasado,
un paisaje que el tiempo desvanece
y que la luz asedia desde el fondo.

Miras la estancia quieta, las paredes
donde la tarde deja su penumbra,
y sabes que no hay nadie, que estás solo
frente al espejo limpio de los días.

No hay nada que sugiera sino tiempo,
este rastro sutil de lo perdido,
la sombra de un ramaje en la ventana
y el silencio guardado de la casa.

Álvaro Valverde

strange fruit

Extraña fruta colgando de los álamos 

Escena pastoral del galante sur
Los ojos abultados y la boca retorcida
Aroma de magnolias, dulce y fresco
Entonces el repentino olor a carne quemada

Aquí hay fruta para que los cuervos devoren
Para que la lluvia los junte, para que el viento los seque
Para que el sol los pudra, para que caigan de los árboles
Aquí hay una cosecha extraña y amarga

Letra de la canción de Billie Holiday de 1939: Strange Fruit. 

Estaba basada en un poema del maestro Abel Meeropol 

inspirado por la fotografía real del linchamiento de Thomas Shipp 

y Abram Smith en Indiana, en 1930. La letra describía los cuerpos 

de personas afroamericanas colgando de los árboles.

tráfico en las aceras de lavapiés

Aparecieron estas señales de Maricrónica en las aceras de la calle Valencia, en Lavapiés.

un desbordamiento vaquero del corazón

Inauguramos la noche
Solo acumulando un poco de cansancio
Se hace tarde tan temprano ahora
Las olas entran en fases de montaña
Imposibilidades vinculadas
Posibilidades ramificadas

Vería fuego donde no debería estar
En la biblioteca vacía a la hora de la cena
Junto a la puerta del sótano que respira
El perro come de un viejo pandero en el suelo
Me han dicho que puedes vivir mucho, mucho tiempo con el amor de un perro
Y que las cosas se ponen amargas y malas
Cuando la gente está equivocada
Y el sueño se puede tener por el precio de una canción

A última hora del día
Cuando las opciones se han ido
Cuando el cinturón de seguridad es el único abrazo que has sentido en semanas
Cuando los números equivocados son la totalidad de tu vida social
Las estrategias oscuras de la vida silvestre
Solo te vuelven loco, chico

La vi por primera vez en una megatienda
El cuervo Day-Glo
Nacido en una caída libre
Como la hierba de plástico de las cestas de Pascua
Cayendo de un paso elevado
El cumplimiento de una profecía de décimo grado
Una obra maestra de motel

Ciego a las posibilidades ramificadas
Ciego a las imposibilidades vinculadas
Las lágrimas estaban en mis ojos
Como ciervos antes de que salten

Era como si estuviera estirando mi brazo a través de la puerta para gatos al cielo
Estaba pensando que podría lamer el glaseado de estos días de verano si las noches fueran la mitad de dulces
Yo como un perro golpeado caminando medio de lado
Adoré la forma en que modificó mis mañanas
Cuando me despertaba en las tranquilas aguas poco profundas de su cama
Volteretas y humo y un universo de aguanieve
Antes de que se deslizara en su herencia
Y desapareciera
Ahora cada segundo pensamiento está fuera de control

Supongo que en cierto modo anhelo ser radical
Cuando estaba con ella, se sentía mal estar triste
¿Te dije que un ángel finalmente vino y me cerró la boca?
Había una sonrisa y una lágrima en su voz también
Y ella me enseñó
A volver a encender
Volver a encender y volver a encender y volver a encender

Me dicen que puedes vivir mucho, mucho tiempo con el amor de un perro
Las cosas se ponen amargas y malas
Y el sueño se puede tener
A última hora del día cuando las opciones parecen haberse ido
Por favor, deja que tus ojos sean mi amigo de nuevo
Son solo lágrimas que funcionan mal
Un desbordamiento vaquero del corazón

David Cloud Berman (nacido David Craig Berman ; 4 de enero de 1967 - 7 de agosto de 2019) fue un músico, cantautor y poeta estadounidense que fundó, y fue el único miembro constante, la banda de indie rock Silver Jews con Stephen Malkmus y Bob Nastanovich de Pavement. Describió su infancia como "extremadamente dolorosa" y afirmó que se mantuvo "prácticamente independiente de los asuntos familiares" hasta su edad adulta. Durante su adolescencia, su padre saltó a la fama como abogado en representación de las industrias de armas de fuego, alcohol y otras; para entonces, Berman ya había empezado a desagradarle. Se vio obligado a vivir con su padre después de 1979, a pesar de sus deseos contrarios, por temor a que "creciera como un cobarde". Sufrió depresión toda su vida y posteriormente declaró que la afección se había vuelto resistente al tratamiento. A los 15 años, afirmó haber comenzado a tomar "todo tipo de drogas", y afirmó haber fumado PCP todos los días durante su segundo año de universidad.

Comenzó a experimentar con la poesía escribiendo a sus amigas del instituto. Afirmó que leer mucho en su vida reforzó su empatía, especialmente por aquellos que también tenían problemas; citó a William Faulkner como influencia. En la Universidad conoció a sus compañeros músicos, asistía a conciertos y compartía discos. Formaron la banda Ectoslavia. Escribió letras y poemas mientras trabajaba por turnos en el Museo Whitney de Arte Estadounidense, ocasionalmente en colaboración con Malkmus, quien junto con Berman se "drogaban" en Central Park en sus descansos de almuerzo. 

Cada vez más inspirado en el country, Berman ayudó a desarrollar el sonido de la banda Silver Jews y proporcionó el material lírico, cuyos temas se superponían con su poesía, de la que publicó un volumen  sus letras abordaban muchos temas, incluida su depresión, un asunto que culminó con el intento de suicidio en 2003. Después, se sometió a rehabilitación, se comprometió con el judaísmo y realizó una gira por primera vez, pero pronto disolvió la banda y se retiró en gran medida de la vida pública. A partir de 2005, las apariciones públicas de Berman consistieron principalmente en lecturas de poesía.

Durante su reclusión, surgieron nuevos problemas que lo impulsaron a regresar a la música; adoptó un nuevo nombre artístico y lanzó un álbum homónimo en julio de 2019, un mes antes de suicidarse. Purple Mountains fue aclamado por sus fieles seguidores. Se le considera una figura de culto importante e influyente del indie rock.

Wikipedia

Entrevista

Los últimos días de David Berman

Álbum Purple Mountains

YouTube 

gracias pablo, gracias teo

Fue un disparo de tiempo
Lo que hizo añicos
Su canción
Su peonza de viento
Su caballo de plata
O de cartón

Fue un disparo de miedo
Cuando vio un mundo duro y solo
Reino del diente y la pistola

Y no
Y entonces no
No, no entonces no
Y entonces no
No, no entonces no
No quiso crecer para no ser
Como ellos

Caminando entre dunas
Para siempre niño
Para siempre poeta
Mapas desconocidos
Y un sombrero de sombra
A la cabeza

Amigo Teo, amigo
Hasta que hondo llegó
Tu asombro y tu desprecio
Caminante increíble de la desolación

Y entonces no
No, no entonces no
Y entonces no
No, no entonces no
No quiso crecer para no ser
Como ellos

Teo, de Pablo Guerrero, en YouTube

grimau fusilado hace 62 años

Miren cómo nos hablan
de libertad
cuando de ella nos privan
en realidad.

Miren cómo pregonan
tranquilidad
cuando nos atormenta
la autoridad.

¿Qué dirá el santo Padre
que vive en Roma,
que le están degollando
a su paloma?

Miren cómo nos
hablan del paraíso
cuando nos llueven balas
como granizo.

Miren el entusiasmo
con la sentencia
sabiendo que mataban
a la inocencia.

El que ofició la muerte
como un verdugo
tranquilo está tomando
su desayuno.

Con esto se pusieron
la soga al cuello,
el quinto mandamiento
no tiene sello.

Mientras más injusticias,
señor fiscal,
más fuerzas tiene mi alma
para cantar.

Lindo segar el trigo
en el sembrao,
regado con tu sangre
Julián Grimau.

Letra y música de Violeta Parra.

"las desgracias de los inmortales" de paul éluard y max ernst (1922)

Poco conocidos son los dos libros que Éluard y Ernst publicaron juntos justo al comienzo de su relación, antes del desamor, de los lugares lejanos y de los angustiosos poemas de amor. El primero, Répétitions (Repeticiones), fue una colaboración más convencional en la medida en que Éluard escribió primero los poemas y luego seleccionó una serie de obras preexistentes de Ernst para acompañarlos. El segundo, Les Malheurs des immortels (Las desgracias de los inmortales), fue en general más experimental y desafió las concepciones tradicionales de lo que las ilustraciones podían o debían hacer.

El borrador original de Les Malheurs, que puede haber proporcionado algunas pistas sobre la naturaleza exacta de la composición del libro, nunca se ha encontrado. Sin embargo, parece que Ernst, que todavía estaba en Alemania en esa etapa, creó las imágenes primero: veintiún collages compuestos de grabados recortados de revistas y catálogos del siglo XIX. En lugar de preservar los signos reveladores del collage (los bordes rasgados o las superposiciones de papel), como era típico en los experimentos dadaístas de la época, el artista tiene cuidado de disfrazar la naturaleza compuesta de las imágenes. Mezcla cada sección en un todo coherente y sin fisuras, muy similar al trabajo del sastre evocado en el primer poema de la colección. Ernst y Éluard trabajaron luego juntos en veinte poemas en prosa para acompañar las ilustraciones, enviándose fragmentos de texto entre sí para revisarlos o complementarlos, a menudo anotados en postales. El resultado, como escribe la académica Elza Adamowicz , es que "los textos cotejados formaron un collage verbal que reflejaba los procesos de collage de los grabados".

ThePublicDomainReview

enemigo del sol, de samih al-qasim

Carta desde el Zoco de los Cesantes
Tal vez pierda, como pretendes, mi sustento.
Tal vez haya de poner a la venta mis ropas y mis muebles.
Tal vez tenga que trabajar como cantero,
como mozo de cuerda
o barrendero.
Tal vez sirva en los vertederos de las fábricas.
Tal vez por los corrales busque granos.
Tal vez vaya apagándome, famélico y desnudo.
¡Enemigo del sol!
Mas no transigiré.
Resistiré
hasta el último pulso de mis venas.
Tal vez me puedas arrancar hasta el último palmo de mis
tierras.
Tal vez mi mocedad alimente la cárcel.
Tal vez robes la herencia de mi abuelo: los muebles,
las vajillas,
y los cántaros.
Tal vez quemes mis versos y mis labios.
Tal vez mi carne arrojes a los perros.
Tal vez en nuestra aldea permanezcas
como una espantosa pesadilla.
¡Enemigo del sol!
Mas no transigiré.
Resistiré
hasta el último pulso de mis venas.
Tal vez apagues la antorcha de mi noche.
Tal vez me falte el beso de mi madre.
Tal vez insulte un niño, y una niña,
a mi pueblo y mi padre.
Tal vez mi historia la falsee un cobarde,
y transforme en arañas mis corderos.
Tal vez dejes privados a mis hijos de su traje y fiesta.
Tal vez a mis amigos les engañes con una rostro prestado.
Tal vez alces, rodeándome
muros, muros, y muros.
Y tal vez contra viles visiones crucifiques mis días.
¡Enemigo del sol!
Mas no transigiré.
Resistiré
hasta el último pulso de mis venas.
¡Enemigo del sol!
Los puertos se engalanan, y hay presagios de albricias,
albórbolas y fiestas,
clamores y bullicio,
heroicos himnos brillan en las gargantas.
Y allá, en el horizonte,
desafía una vela al viento y el oleaje,
atraviesa los riesgos.
Es la vuelta de Ulises
desde el Mar tenebroso.
Es la vuelta del sol, de mi hombre emigrado.
Y juro por los ojos de los dos
que no transigiré.
Que hasta el último pulso de mis venas,
resistiré.
¡Enemigo del sol!
¡Resistiré!

Samih_al-Qasim

retrato negro

hopelessness’s
alcohol’s
purple
moustache

or shadow’s
egg
inside
cage
of
bones

distance
of
night
of
death’s
turtle

solitude is
wetted
by
black
rain
rotting
in
ladder
shape

that
wall
that
brittle
cone’s
lonely
part

desesperanza el bigote morado del alcohol o el huevo de la sombra dentro de una jaula de huesos distancia de la noche de la muerte la soledad de la tortuga está mojada por la lluvia negra pudriéndose en forma de escalera esa pared esa parte solitaria de ese cono quebradizo

Kitasono Katue

refaat alareer: si debo morir, que sea un cuento

Si debo morir,
debes vivir
para contar mi historia,
vender mis cosas,
comprar un trozo de tela
y unas cuerdas
(que sea blanca con una cola larga)
para que un niño, en algún lugar de Gaza,
mientras mira el cielo a los ojos
esperando a su padre, que se fue en llamas,
y no se despidió de nadie,
ni siquiera de su carne ,
ni siquiera de sí mismo,
ve la cometa, mi cometa que tú hiciste, volando arriba
y piensa por un momento que un ángel está ahí trayendo
de vuelta el amor.
Muere deja que traiga esperanza,
                                                                      deja que sea un cuento.

La cometa de Refaat Alareer (Maureen Clare Murphy)

El poeta palestino Refaat Alareer es uno de los fundadores de 'We Are Not Numbers' (No Somos Números), un proyecto de apoyo a jóvenes de Gaza para convertirse en escritores en inglés, luchando por un futuro para Palestina. Ese proyecto lo apoya la organización pro-derechos humanos Monitor Euro-Mediterráneo, cuyo director, Ramy Abdu, denunció igualmente en un mensaje en Twitter que su muerte fue un asesinato deliberado. Al parecer, había recibido una llamada telefónica de la inteligencia israelí sobre su localización en la escuela en que se refugió. En la que le amenazaron de muerte. Dejó la escuela para no poner en peligro a otros.

Pero fue bombardeado el apartamento de su hermana, su casa ya fue bombardeada en octubre, al que había ido y murieron ambos, sus cuatro sobrinos y un vecino. Pocos días antes de morir, Refaat escribió este poema llamado 'If I must die, let it be a tale' ("Si debo morir, que sea un cuento") por si era asesinado.

XRefaatInGaza

CrónicasDeGaza

Antena3Noticias

LaIntifadaElectrónica

oda al pasado

...

Escucha, aprende:

el tiempo

se divide 

en dos ríos:

uno

corre hacia atrás, devora

lo que vives,

el otro

va contigo adelante

descubriendo

tu vida.

En un solo minuto

se juntaron.

Es éste.

Esta es la hora,

la gota de un instante

que arrastrara el pasado.

Es el presente.

Está en tus manos.

Rápido, resbalando,

cae como cascada.

...

Fragmento de Oda al pasado 

de Odas elementales de Pablo Neruda

Pehuén poesía, Santiago de Chile 2014

canción de cuna

Es tarde de verano.
Los meses amarillos se encorvan
contra los mosquiteros cerrados
y las descoloridas cortinas
chupan los marcos de las ventanas
y desde otro edificio
una cabra canta en sus sueños.
Esta es la sala de televisión
en la mejor ala de Bedlam.
La enfermera de noche está
repartiendo las ultimas pastillas.
Camina sobre dos borradores
rellenos por nosotros uno por uno.
Mi pastilla de dormir es blanca.
Es una espléndida perla,
me hace flotar fuera de mí,
mi piel picada como extranjera
como un rollo de tela desplegado.
Ignoraré la cama.
Soy lino sobre una tabla.
Deja que los otros giman en secreto,
deja que cada mariposa perdida
vuelva a casa. Vieja cabeza de lana,
llévame como a un mes amarillo
mientras la cabra canta arrorró.

-Anne Sexton, Newton, 1928- Weston, 1974
en To Bedlam and Part Way Back (1960), The complete poems, Houghton Mifflin Company Boston
versión de Flor Codagnone.

fertilidad

    Cantaré a la Tierra, madre de todas las cosas, bien cimentada, antiquísima, que nutre sobre la tierra todos los seres que existen […] De ti proceden los hombres que tienen muchos hijos y abundantes frutos, a ti te corresponde dar y quitar la vida a los mortales hombres […] Para hombres tales la fértil tierra se carga de frutos, en el campo abunda el ganado, y la casa se les llena de bienes; ellos reinan, con leyes justas, en ciudades de hermosas mujeres, y una gran felicidad y riqueza los acompaña […] Salve, madre de los dioses, esposa del estrellado Cielo. 

Himno homérico a Gea

    Y la blonda Deméter se estableció en él y allí se quedó, lejos de los bienaventurados todos, carcomiéndose de la soledad que sentía por su hija, la de profunda cintura. E hizo que sobre la fértil tierra fuese aquel año muy terrible y cruel para los hombres; y el suelo no produjo ninguna semilla, pues las escondía Deméter, la de bella corona. Y hubiera perecido por completo el linaje de los hombres dotados de palabra a causa del hambre feroz, privándose a los que poseen olímpicas moradas del honor de las ofrendas y de los sacrificios, si Zeus no lo hubiese notado y considerado en su ánimo. [...] 

    Así dijo; y no desobedeció Deméter, la de bella corona, que enseguida hizo salir fruto de los fértiles campos. Toda la ancha tierra se cargó de hojas y flores. 

Himno homérico a Deméter 

WikiMitología

SiteEduca

PortalClásico

LaAntorchaDeKraus

cuatro destellos de la noche

I

Ansiosamente
Como una mujer que se apresura a su amante
La noche llega a la habitación del mundo
Y yace, rendida y contenta,
Contra la fría cara redonda
De la luna.

II

La noche es un niño curioso, vagando
Entre la tierra y el cielo, arrastrándose
Por ventanas y puertas, embadurnando
todo el barrio
Con pintura morada.
Día
es una madre apologética
Que paño en mano
Va detrás.

III

Venta ambulante
De puerta a puerta
La noche vende
Bolsas negras de estrellas de menta
Cucuruchos colmados de luna de vainilla
Hasta que
Sus mercancías se acaban
Luego se arrastra hacia casa
tintineando las monedas grises
del amanecer.

IV

La canción quebradiza de la noche, fina como una astilla
Se rompe en mil millones de fragmentos
De sombras tranquilas
Al son del jazz a todo volumen
De un sol matutino.

Frank Marshall Davis, Cuatro destellos de la noche de Black Moods: Collected Poems, editado por John Edgar Tidwell. © 2002 por la Junta de Síndicos de la Universidad de Illinois. Reimpreso con permiso de University of Illinois Press. 

Fundación de Poesía

el miedo

El fuego se apagará en la chimenea,
La botella se vaciará,
El disco se parará,
Los invitados se marcharán,
Haremos juntos la cama
Y dormiremos juntos.
Te levantarás por la mañana,
Prepararás nuestro maravilloso café,
Los pájaros de tu apacible bosque cantarán en mi honor,
Me preguntarás: ¿te despiertas?
Temo que la muerte me sorprenda en mi sueño.
No, no me dormiré,
Velaré hasta la mañana amiga
Y observaré en tu rostro dormido
Los astros de nuestro mundo futuro.
Al alba
Te tapo con la colcha
Y me deslizo como un gato familiar,
Ligero, hasta la cima del mundo,
Preparo nuestro maravilloso café,
Corro hacia ti,
Beso tu mano dormida
Y exclamo: ¡Vamos, despierta!
Buenos días, razón de mi vida.
¡Vamos, despierta!
Sin ti el sol no se pondrá,
Sin ti el sol no saldrá.

El Miedo, de Samih Al Qasim

del poemario Te quiero como ama la muerte, de 1980.

Traducido del árabe por María Luisa Prieto.

Poeta palestino, nacido en Rama (Galilea), en 1939. Ha permanecido en los territorios palestinos ocupados en 1948 que actualmente constituyen el Estado de Israel. Fue encarcelado en diversas ocasiones por su actividad política a favor de la causa palestina. En la actualidad es uno de los poetas árabes más destacados, habiendo publicado más de veinte libros de poesía.

partimos

Partimos para distanciarnos del lugar que nos crió y para ver el otro lado de la aurora.
Viajamos buscando la fuente de nuestro nacimiento. Partimos para completar el alfabeto, para cargar nuestro adiós de promesas, para viajar tan lejos como el horizonte, anulando nuestro destino y esparciendo las páginas al viento, antes de permitir que huya, o tal vez no, nuestra historia en otros libros.

Partimos hacia destinos no escritos para decir a los que hemos conocido que retornaremos para establecer relaciones otra vez. Partimos para aprender el lenguaje de los árboles que no viajan; para escuchar el tintineo de campanas en los sagrados valles en busca de dioses más piadosos; para arrancarles a los extranjeros la máscara del exilio; para susurrar a los transeúntes que, como ellos, nosotros también pasamos, y que nuestra historia es efímera, tanto en la memoria como en el olvido, lejos de madres que encienden las velas de la ausencia y acortan el lapso del tiempo cada vez que elevan sus manos al cielo.

Partimos para no ver a nuestros padres envejecer, para no advertir las marcas del tiempo en sus rostros. Partimos para anunciarles a los que amamos que aún los amamos, que la distancia no puede asombrarnos y que el exilio puede ser tan dulce y fresco como la patria. Partimos para que al regresar un día, nos reconozcamos como exilados donde quiera que estemos. Partimos para borrar la diferencia entre aire y aire, agua y agua, cielo e infierno. Nada nos importa el tiempo, contemplamos la inmensidad, vemos olas brincando como niños, mientras el mar refluye entre dos barcos: uno que parte y el otro hecho de papel en manos de un niño.

Partimos como un payaso que viaja de poblado en poblado, guiando a sus animales que enseñan a los niños su primera lección de tedio. Partimos para engañar a la muerte que nos persigue de un sitio a otro. Continuaremos así hasta que estemos perdidos, para que donde quiera que vayamos nunca más nos encontremos a nosotros mismos y para que de esta forma nadie pueda encontrarnos.

Partimos de Issa Majluf, poeta, ensayista y traductor libanés. Obras: Estatuas para la claridad del día (1984), La soledad del oro (1992), Sueños de Oriente (1997). Poema traducido del árabe por Joumana Haddad.

los nadies, de eduardo galeano

Sueñan las pulgas con comprarse un perro, 

y sueñan los nadies con salir de pobres, 

que algún mágico día llueva la buena suerte, 

que llueva a cántaros la buena suerte; 

pero ni en lloviznita cae la buena suerte;

ni hoy, ni mañana, ni nunca.

Por mucho que a los nadies les pique la mano izquierda, 

o se levanten con el pie derecho, 

o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los dueños de nada, los hijos de nadie, 

los ningunos, los ninguneados.

Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no procesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no tienen cultura, sino, a lo sumo, folclor.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, 

sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Los nadies en YouTube

el vaso quebrado

Hay veces que en el alma
se quiebra como un vaso,
y antes de que se rompa
y muera (porque las cosas mueren
también), llénalo de agua
y bebe,
quiero decir que dejes
las palabras gastadas, bien lavadas,
en el fondo quebrado
de tu alma,
y que, si pueden, canten.

Francisco Brines en Donde muere la muerte, Tusquets Editores, Marginales 312, Nuevos Textos Sagrados, 2021

aire negro

El crepúsculo corta la lengua del sol en la lejanía.

En el agua las ciudades del cielo dejan de reír.

Todas las sombras bajan de los árboles y me rodean. Las arboledas y los cristales de las ventanas palidecen como una mujer. La noche se expandió completamente. Un autobús atraviesa el parque transportando una llama.

En ese momento mis sentimientos bailan por toda la ciudad

hasta expulsar la tristeza.

Chika Sagawa. Traducción de Tamiko Nakamura. Colección Torremozas

enorme poesía de lo pequeño

La grandeza de una poesía no depende de la magnitud del tema, ni de sus proporciones y sentimientos. Se puede hacer un poema épico de la emocionante lucha que sostienen los leucocitos en el ramaje aprisionado de las venas y se puede dar una inacabable impresión de infinito con la forma y el olor de una rosa tan sólo. —Federico García Lorca en Conferencias, Alianza, Madrid 1984