Mientras Miguel me hornea un poco más el pan, me tomo una caña en el bar. A ellos no les molesta que los dibuje. Isa me dice que ella también lo hace. Tiene los ojos azules, y su hermano uno de cada color. Mi padre los tenía verde botella, me dice, ninguno de la familia los tiene igual a otro. Mientras beben unas cervezas, piensan donde verterán un pequeño resto de cenizas que quedan de su madre. Ella amaba Lavapiés, las llevaremos a La Corrala.
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